День растворился как соль в полуночных стихах о морях световых.
В окна медведица льёт из ковша дождь со снегом плакуче.
Может в сплетения слов я опять влюблена до последней строфы,
Может сплетения слов — в моих мыслей свинцовые тучи…
Пусть у тоски на запястье петля поводка добермана и нить
Цвета вечерней зари, и душевный покой мне не ведом,
Небо спешит мокрым снегом усталые лица строений умыть
И две гвоздики в двух метрах над гробом накрыть белым пледом.
И я бегу от людей, от себя то ли в снег, то ли в дождь допоздна
В маленький сквер, где состарились ивы в шелках юбок бальных…
Там, где окрестит осеннюю тьму как тибетский монах тишина,
Будет нестрашно смотреть в зеркала чёрных луж на асфальте.
Ветер качает усыпанный звёздами клён и разбитый фонарь,
Месяц под тенью печальных ресниц топит холод пороши…
Я напишу тебе стих, но на крыльях над безднами, словно Икар,
Не долечу, чтоб узнать, как ты там, мой родной и хороший.