Вина — прохлада обнаженных рук
И звон гранатовых браслетов,
В щели окон усатый черный жук
Стал от мороза фиолетов.
Желанья нет опять сорваться в крик,
Сидя в прокуренной маршрутке,
В отчаяньи, что времени впритык,
Что не спала вторые сутки.
Что мой под люстрой догорает день
На дне испанского в бокале,
Что сердце, как загадочный кремень,
Не заискрило для финала.
Что в суете закончился ноябрь,
Ушел куда-то под торосы,
Что по ночам я вижу дирижабль,
Который месяцы привозит.
Судьбе не крикнешь, как собаке, кыш,
Хрипя от знаков препинанья,
Как жаль, никто не видит, как горишь,
Отвергнув новое признанье.