допишу свой последний стих и скажу: лучше б не было их -
лучше б не было тех, что написаны ночью от боли.
всё равно бесполезно, всё равно остаюсь при своих -
своих мыслях, стихах, своих снах - тех, в которых с тобой я…
говорят, я люблю свою боль - потому, что пишу.
говорят, я не счастье люблю, а зализывать раны.
говорят, я для этого только живу и дышу -
чтобы раниться больно и потом воспевать свои шрамы.
я себе говорю: по-другому и быть не могло.
ведь полно же людей тех, кто любит валяться на пляже -
загорать, улыбаясь, на солнце, где меня бы сожгло
неминуемо рядом, в одежде и в тени даже.
что нам сравнивать, если мы чувствуем разную боль?
там, где кто-то уйдёт и забудет, я кричу бесконечно.
я умру в каждой жизни, в которой не буду с тобой -
и ни разу не выберу ту, где тебя я не встречу…