любителям фигурного катания посвящается
каждую ночь ко мне приходит волчок,
трогает тёплой лапой холодный бок:
говорит - я мэдисон бейтс, эван чок,
у меня с утра наточен уже конёк.
я - сизерон пападакис, габриель гийом,
выходи кататься на водоём.
вот же чертов волчок - не даёт поспать!
какой водоём, до него километров пять,
три куар-кода, один штрих-код.
отвали, говорю, волчок, не то как в лоб
залеплю с разворота/спросонья/зла -
я сама себе королева эльза.
всё, иди, укуси соседский бок,
повелитель твизлов, поддержек бог.
а я дальше спать. отвали, волчок.
да, и правильно - мэдисон чок.
у-у-у, какая, говорит, разевая пасть.
да ты и сама кому хочешь не дашь упасть.
уходи, говорю, волчок, не влезай в мой сон
со своим тулупом, я вообще смотрю биатлон.
и люблю/умею/могу стрелять
ща проснусь и стрельну в мохнатый зад!
и волчок сопит обиженно и скулит,
мол, пришёл из леса, а тут - грозит.
а я - джонни ханю, юдзуру вейр,
выходи со мною за эту дверь.
и кладет мне лапу на мокрый лоб.
и сквозь шум с дороги поёт, поёт:
баю-баю, баюшки, лутц-тулуп,
отнесу тебя под высокий дуб,
на дубу на этом сидит кулик -
никого не хвалит и не хвалит
крутит триксель, катает флип.
не хочу, говорю, пусть тоже спит.
и будильник пикает: пик-пик-пик.