Наступая бережно
на облака,
опускает взгляд
и дрожит рука:
Что там было на земле
до сего дня?
Сколько вечностей,
истин, правд?
Сколько бед и огня?
Кто мне рад,
а кто зол на меня?
А была здесь борьба за боль,
занималась заря навзрыд.
Не остаться самим собой,
когда тело земли болит.
Шёпот, шорох,
дождя шаги...
Звон воды
среди мёртвых камней.
Из-под правой его руки
просочился источник дней.
Облака говорят пора,
и листва изменила цвет.
Это просто такая игра -
среди тьмы рисовать рассвет.
Чтоб без карт и дорог не плутать
среди волн зелёных из трав.
Птиц по имени называть,
провожая их по утрам
среди серых бетонных стен.
Это просто такая игра -
ничего не просить взамен.
28.11.21