Мир не частушечно нелеп,
Не балалаечно трёхструнен,
Он строже, чем крестьянский хлеб,
Сгоревший в засухе июня.
Он органичнее, чем Бах,
И веселее, чем Бетховен,
И зиждется не на гробах,
А на людском горячем слове.
По щепетильной суете,
По разности многоголосий
Идём мы – те или не те –
Из вёсен через лето в осень.
И утверждаем бытиё
Во времени живою точкой --
У нас видЕние своё,
Что нам Вселенной заморочки…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»