Вокруг родное всё, но будто вовсе незнакомо.
Мне больно от того, сынок, что сделали мы с нашим домом:
Города утопают в промзонах загаженных,
Где вместо сосен вековых высятся краны башенные,
Подпирают небо, проводами изрезанное,
Новостроек крыши, нелепые в своей помпезности,
Облака скрыла копоть заводов мусоросжигающих,
А на земле узоры радужные луж, птиц не отражающих,
Вянет трава, от выхлопа машин задыхаясь,
И бьётся рыба, в реке отравленной трепыхаясь,
Озаряются ночи светом тайги горящей,
И гаснут звёзды в дыму, над землёю стоящем.
Сквозь пламени треск я слышу дыхание смерти -
Не эта ли ночь станет для нас последней?
Но до рассвета, в час самый тихий и тёмный,
Проснись, мой сын. Проснись и выйди из дома.
И в тишине послушай, как шепчет мать:
Что в мире таком тебе я могу дать?
Любовь моя не остудит пожары войн,
А слёзы мои не потушат в лесах огонь.
Но я подарю тебе всё самое прекрасное:
И наше солнце, от сизого смога красное,
И запах травы, от грязного воздуха слабый,
И бывшие лесом рытвины и ухабы.
В руки твои я вручу дом наш единственный,
Чтобы весь мир стал для тебя отчизною,
Чтобы любил её, чтобы её сберёг,
Чтобы сумел, чтоб справился, чтобы смог.
Сентябрь 2021, моему сыну