Они зачем?
Пунктиры красных линий...
Быть может, речь идёт здесь о малине,
о розах, клумбах хризантем?
Пустые, странные слова, очковтирательство.
Все ваши линии, лишь ширма для предательства.
Вокруг, да около... Не в цель, а по обочинам.
В окопах надоела вся ваша озабоченность.
А, этих рисовальщиков, да к нам - на передок.
В траншеи, где гнилое обнажится.
Пусть здесь попробуют плевать на потолок,
и без горячего на ужин спать ложиться...
Со вшами и мышами вам точно не ужиться,
без спирта не согреться по утру...
Ну, разве, что к иконе приложиться,
и ключевой водою со снегом освежиться,
ночным обстрелом подведя черту...
Вот эти линии - по нам, по мёртвым и живым
без краски и червонного графита.
Здесь перекличка без имён, по позывным,
с отсылом по известным реквизитам.
Иначе тут нельзя, раз лексика отточена,
ты отвечаешь за базар.
Здесь иногда «художнику» - пощёчина...
Всё — по-простому, по рабочему...
Водилось так когда-то у гусар.
Вы там о чём? Опять пошёл прилёт.
Сто двадцать пять, а, может, больше.
Вон крышу понесло, возможно даже к Польше
или под Киев, если повезёт.
Проём окна... Фанера — в щепки.
К забору — ком тряпья.
Там — линия... Там тело малолетки,
надетое на жердь, подобие копья.
Там линия — плач бабий безутешный,
там линия, труба печная - в дым.
Опять, опять — снаряд от Незалежной,
подарок мёртвым и живым.
Что линии? Уже на ленте чёрной
рисуют даты, имена.
А, ваша где из нитей чудотворных?
Ах! Перенесена?
Ещё удар! Осколок в подоконнике.
Старик, как пёс, припал к земле, скуля...
На шее — кровь...
Рисуете? Художники
Кремля.
Из блокнота Донбасс