Догорают в хрустале твои тюльпаны,
низко голову на стебли уронив.
Словно чьи-то кровоточащие раны
день и ночь терзают душу мне они.
Я гляжу на них и с болью вспоминаю
твои грустные улыбку и глаза.
Я теперь уже, наверно, не узнаю:
Что же ты тогда хотела мне сказать.
Догорают на столе твои тюльпаны,
брызги алые роняя лепестков.
Кровоточат, не затягиваясь раны,
оставляя серебринку у висков.
Я гляжу на них и с болью вспоминаю
твои грустные улыбку и глаза.
Я теперь уже, наверно, не узнаю:
Что же ты тогда хотела мне сказать.
Догорают в хрустале твои тюльпаны,
низко голову на стебли уронив.
Догорают, не затягиваясь раны,
словно отблески далекие зари.
1998 г.