А он стоял с душой опустошённой,
Не видя тьмы, не различая свет,
Как путник, что дорогой утомлённый,
С тоской глядит на пасмурный рассвет.
Лера Мелихова
*
Смерть убивает раненные души,
беспомощность внутри и только стон.
Уверенно Москва, реальность руша,
величием изобразит "динь-дон".
И даже, солнце не растопит глыбу
растущего бездушия из льда.
Ваш калькулятор посчитает прибыль,
отбросив все счастливые года.
Перечеркнёт весёлость и улыбки,
холодного неона выбрав свет,
А запах роз, у старенькой калитки,
преобразует в звонкий звук монет.
Смахнёт талантливых, как крошки,
и выбьет почву из подошвы ног.
Раздавит личность, словно, мошку.
Готов тут править РОБОТ, а не Бог.
Холодный разум побеждает сердце,
Вас увлекая с хохотом за край.
Не предлагая новых преференций,
напомнит Вам СТОЛИЦА адов рай.
*
Там где-то, среди грозного оскала,
Вновь выживает солнечный поэт
Таких талантов, так на свете мало,
Жаль, вдохновения в душе у него нет...
03.12.2021 год
фото из интернета