Когда пишу свои стихи,
Со мною грусть везде шагает.
Прошу её - ты отойди,
Но не отходит, жить мешает.
Подумалось, что только я
Пишу с печалью свои строки.
В каждом стихе есть боль моя.
Из жизни выношу уроки.
Но нет,везде читаю я
Про грусть,печаль и про тревогу.
Что все поэты так, как я,
Болеют грустью по-немногу.
Они грустят о журавлях,
Что улетая, жалобно курлычат.
И сразу боль является в стихах,
И грусть мы слышим в этих криках.
Грустят о мамах, что ушли ,
И не встречают больше у порога.
О том, что не исправить никогда
Ошибок,что у мамы вызвали тревогу.
Грустят о тех своих друзьях,
Что жизнь оставили в Афгане.
И в родной дом их привезли
На Родину - в"Черном Тюльпане".
Грустят по детству, по деревне,
По юности , и по любви.
Грустят и осенью, как прежде.
Грустны и летом дни мои.
Прошлое волнует душу.
Мне не забыть тех светлых дней,
Когда умела сердце слушать.
Жизнь проходила веселей.
Проходят дни, летят года,
И прошлое уж не вернуть.
Ушли друзья все навсегда,
И мой закончится здесь путь.
Дорога жизни на исходе.
Я знаю срок свой на Земле.
Спасибо говорю судьбе, природе...
И очень, очень грустно мне...
3.12.2021г.