Осень меня не любит. И я её не люблю.
Птицы, как бренные люди, холодные камни клюют.
Земля перестанет вращаться, но души, что жили на ней,
Будут как прежде, встречаться, в один из осенних дней.
Я не любила осень, но осень меня приняла.
Она как мать, ожидала, она как могла, собрала.
Теперь мою душу как нитку, треплет и бьёт на ветру.
В книгу "Что умерли осенью", без пропуска я попаду.
Меня не убило током, машиной никто не давил.
Меня, мной надуманный образ, вывернул и скрутил.
Скрутил, истязал и оставил, молча, одну на ветру.
В книгу "Воскресли зимой" я никогда не войду.
Будет надуманный образ тени чужие ловить,
Чтобы они не могли, от осени к осени, жить.