Ещё гнев не утих с той поры, как она убежала,
ещё ноет внутри, и тоска не устала быть острой.
Это пляшут у сердца пронзительно тонкие жала,
это время стирает в песок твой незыблемый остов.
Ещё кажется, будет и встреча, и верное слово,
будет алое солнце в глазах её плыть на восходе,
будет так, как задумано, если не просишь иного...
День за днём ты отчаянно ждёшь – но она не приходит.
Смотришь бегло в окно – так спасаются каплей надежды,
так пытаются жить проигравшие страху когда-то...
Только бьётся в предсердиях: «Где же ты? Где же ты? Где же?»
И бессмысленно мысленно снова искать виноватых.
Жарко ярость вскипает, собой подменяя бессилье,
разбегаясь по венам горячим отравленным соком.
Это небо, упав, обжигает холодным и синим,
это память глядит изнутри, как неспящее око.
Как же хочется сердцем тонуть в её тёплых ладонях,
обнимать её словом, шептать ей молитвы руками,
изучая в глазах – бесконечных, лучистых, бездонных –
те глубокие тайны, держащие Землю веками.
Как же хочется... впрочем, довольно, не нужно об этом –
прикажи замолчать не стихающей внутренней боли,
не меняясь в лице, оставляя её незаметной.
Если слабость в тебе говорит – значит, ты ей позволил.
Так считай это слабостью, веруй, что справишься силой,
что – не ты, не навек, не её, не терял, не без боя...
И она о любви-то тебя никогда не просила.
Но она – это лучшее, что только было с тобою...
14.08.2021