Сгорая в жизненном костре
Соломой или берестою,
С действительностью спорить грех,
Она не действие пустое.
Не каждому дано пылать,
Бросая в небо по рассвету
Напрасно искорки тепла,
Притом не сожалеть об этом.
А, впрочем, что я говорю,
Мы все у жизни на гастролях
По маю и по декабрю,
И одинаковы до боли…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»