Судя других, стоя на перепутье,
Накидывая сплетни, словно дождь,
Который в умирающем безлюдье,
Правит тенями, как бессмертный вождь.
Ему безумны наши откровения,
Он истину несёт, звенит струна,
И оборвавшись о свои сомнения,
Всплывает, с мёртвого доселе, дна.
Количество, обрушившись эпохами,
Завалит словом, не оставив шанс,
И мысли отзовутся только вздохами,
За гниль и черствость получив аванс.
А истины крупица, словно зодчество,
Руины ей отстроить так легко,
Собъёт она рукой и сплетни лётчика,
Лететь красиво - падать далеко.