В пасмурный день последнего месяца осени
Город под снегом, как в сахарной пудре застыл.
Собран диван, и постелены чистые простыни,
И в новой книге страницы пестрят от чернил.
Сонный ноябрь. Те же скверы, проспекты и улицы,
С грохотом также по рельсам трамваи бегут.
В тёплом подъезде влюбленные мило целуются.
Я проложу через парк свой обычный маршрут.
В плеере радио радует новыми песнями,
Пашка Пиковский про чёрную мышку поёт.
Питер наполнен, как чаша, людьми интересными, -
Петь и читать можно много ночей напролёт.
Пить и молчать, обсуждать все проблемы насущные,
Спорить, где лучшие пышки и кофе вкусней.
Просто мечтать под свинцовыми низкими тучами,
Долго гулять под зонтами в сезоне дождей.
Или за ручку лениво идти вдоль тропинок заснеженных...
Быстро зима завладела природой вокруг.
Всюду для птиц на деревьях кормушки развешены,
Пруд превратился в зеркалый сверкающий круг.
Жаль, у влюблённости нет ни законов, ни времени.
Снова гуляю я вдоль переулков одна.
Рухнули стереотипы о Happy and Family.
Верность хранит лишь бутылка сухого вина.
Память листает картинки недавнего прошлого:
Радость и смех, беззаботные яркие дни.
"Я разлюбил," - эта фраза реальность опошлила.
Пальцев щелчок, - и у сказки погасли огни.
Мысли, как будто стою у пугающей пропасти.
В непонимании стонет больная душа.
Строгая мудрость с упрямой ругается гордостью,
Сколько ещё, разбиваясь, себя обнажать?
Верить в миры нереальные, замки воздушные,
Видеть во снах, будто правит планетой любовь.
Маков луга сеять на пепелище разрушенном,
И танцевать под напевы зефирных ветров.
Сколько апрелей мне с вербой встречать на проталинах
Бога воскресшего после терзаний, мытарств.
В норме все пункты в моих медицинских анализах.
От одиночества нет ни микстур, ни лекарств.
Перед иконой тревожными маюсь сомненьями.
"Отче, избавь от лукавого,.. - тихо шепчу.-
В зиму меня отнеси и укутай метелями.
Я ничего...
Ничего, ничего не хочу..."