Забился в уголок клочок бумаги жёлтой,
И в шредере лежат фрагменты глупых слов.
Потёртые листы поэмы под клеёнкой
Напрасно часа ждут сорвать тщеты покров.
В предутреннем тумане к подъезду с мягким скрипом,
По снежному пушку чеканя твёрдый шаг,
В одежде неприметной с несчастья прототипом
Пришёл хранитель верный невыдуманных благ.
По лестнице скрипучей поднялся стражник бравый,
Отмычкою открыл он дверь в обитель муз
И вынес приговор безжалостно кровавый,
Навеки замолчал носитель вечных уз.
Его пера творенья собрали грузом мёртвым
И выбросили гнить в архив к другим стихам.
А парень на полу остался распростёртым,
И мысли не несут его к далёким берегам.
Пройдут года лихие, и время всё расставит
По полочкам в шкафу истории большой,
Секретные архивы свобода переварит,
Тогда найдёт поэма в читателе покой.