Устал писать я про стихи,
Но дело не в стихах,-
Слепы что мы, что мы глухи,
О том, что все в грехах...
Наверно, про себя пишу,
Но я ведь не один,
Совсем не по себе грущу,
Печальный гражданин...
Пишу о том, что есть вокруг,
Что так мешает жить,
Как достаёт порочный круг,
Как хочется мне выть...
Но можно ведь совсем не так
Свой путь осуществлять...
Но кто подскажет, жить мне как?
Как жить и не страдать?
Хотя давали мне совет
И раз, и два, и три,
Но то - привет с других планет,
Другой ведь я внутри...
Мне вырваться бы на простор,
Взлететь бы из штанов,
Ветрам бы мне наперекор,
Воспрянуть ото снов!
Ведь места нету на земле,
Свободно чтоб ходить,
Ведь не могу я в кабале,
Противно так мне жить!
Ведь я повязан, как шнурок,
Ни охнуть, ни вздохнуть,
Как будто отбываю срок
За пройденный свой путь...
Но и грехов не совершал,
За что же мне тюрьма?
Я помню, что всегда страдал,
Любил, так без ума...
Наверно, надо бы с умом,
Сейчас бы счастлив был,
И наслаждался бы вином,
На яхте б с милой плыл...
Дурак, конечно же дурак,
Всё в жизни растерял...
Хотя висит ещё мой фрак
На тот прощальный бал...
Его я свято берегу
На польский полонез,
Когда на праздничном кругу
Войду в страну чудес...
Мечты, опять одни мечты,
Куда же мне без них?
Мне б убежать от суеты
Туда, где нежный стих...
Устал писать я про стихи,
Но с ними я и цел...
Стихи мои - мои духи,
И с ними я терпел...
Прошёл я с ними сквозь огонь,
И выжил с ними я,
И пел их под свою гармонь,
Любовь в душе храня...
И вся надежда лишь на них,
На их ночной полёт,
Я жду его, свой главный стих,
И верю, он придёт!
05.12.2021г.