***
Фальшивости чурается природа,
холодный воздух мелкий снег сечёт.
Твоих бровей реальная порода
по красоте легко сдаёт зачёт.
Ей всё равно – страдать иль наслаждаться:
у совершенства нет альтернатив.
Но то, что хорошо казалось в двадцать,
с годами поменяет свой мотив.
На смену празднику приходят будни,
с предзимьем облетает листопад.
Подсказывает опыт то, что будет,
но «вопреки» приходит невпопад.
И вот уж взгляд блуждающий бездвижен,
и, пусть моя рука – в твоей руке,
привычный жест так нарочито книжен,
что первый снег – слезою по щеке.
Здесь нету никаких противоречий
между природой и её лицом.
Стареет в нас она, – тот путь отмечен
с времён зачатья мамой и отцом.
И всё-таки она порой завоет,
нарочно передёргивая явь.
А всё за тем, чтоб помнили живое,
рекою жизни отправляясь вплавь.
6.12.2021