Над озером туман. Светает.
Костёр горит едва-едва.
Уходит ночь, першат в гортани
невысказанные слова.
Взлетает выводок утиный.
С болотных сосен сыплет ржа.
Дрожат грибные паутинки,
пытаясь лето удержать.
А завтра глянет в душу осень,
и сердце ойкнет и замрёт:
что сказано - делю на восемь,
всему на свете свой черёд.
И чувств осеннюю двоякость
добавлю к жизни без затей,
погладив постаревший август
по клочковатой бороде.