Позднее утро лениво, можно сказать, и не настойчиво вовсе, царапается в окно моей спальни. Восемь. Утра ли? Чернильные заоконные просторы пытаются перейти в ультрамарин… Это ещё не ростки дня. Семена. Свет фонарей выпрастывает из темноты мириады искрящихся снежинок. И кружатся они, и водят свои, снежинковые, хороводы, и падают… Вот только там и жизнь будто. Тишь.
Город плотно упакован в белую холодную вату. Будто он стеклянный. И вот-вот придёт кто-то с большим картонным ящиком, упакует его и отправит по почте. Даже не знаю, куда. Куда можно отправить наш город? Хорошо бы в Балаклаву или на Ладогу. Да кто примет… Но сказки, они только в книжках.
К северу не придерёшься. Работник добросовестный. Сугробы, как перинки. Гладенько да чистенько. Это к середине января они будут твердеть и тяжелеть. Не знаю, к весне это подготовка или чтобы в них снегу побольше вместилось. Тогда уже и солнышко начнёт заглядывать в наш неприютный край. А пока…
Представить только: тайга и снег, снег на многие километры округ. Ни дымков, ни тропинок. Город спит.
Но утру надо успеть родить день. И вот блекло- серенькая, замызганная тряпочка утра бесшумно протёрла улицы и дома, небо и землю. Будто, щётка - сапог. Только без усердия. Так. Лишь бы… И тут же ожил город. Появились дворники с лопатами, зашуршали машины. И это значит, дню быть. И людям торопиться по делам своим, строить планы и мечтать. Несмотря ни на что, может, и вопреки всему. И радостью и утешением новогодние праздники. Каких-то 3 недели всего. Нынче время бежит быстро. А там весна. И все наши надежды и чаяния там в том « прекрасном далёке». Падает снег. Бездумный зодчий, неутомимый ваятель нашего северного мира. Зима…….
Фото сделано из окна моего дома