О, нет! Рука моя не ленится
колоть-копать-полоть-пахать!
Переколола слов поленницу,
всё для тебя, родная мать!
Неужто дальше жить без продыху?
В окне смеётся месяц рыж:
Ещё два-три осталось годика,
и мозг утратит свою прыть.
Неужто все мы, кто кириллычи,
Уйдем навеки мама-мать?
Но как же так! Хоть как бы Иначе
колоть-копать-полоть-пахать. . .