От меня ушла жена. Лет уж двадцать как. К другому.
Нет не дура. Всё по делу. Я не пил. Так получилось.
В шоке был. Несчастен. Зол. Жизнь пошла как по излому.
Но ведь сам был дураком. Чтоб она с другим? Не верил.
А оно как обернулось. Я с работы. А мне дочка.
Мама с младшей не вернутся. Как? А где ж они? Ушли.
Ты их, папа, не ищи.
Не ищи... Мы лет пятнадцать вместе жили.
И любили.
И дралИсь. Всего хватало. А ты скажешь не ищи.
Разделила нас и деток. Отомстить бы напоследок.
Только дочки ж две. И любят. И за маму не простят.
Вот такие были мысли… А че люди? Говорили:
Боль пройдёт, и время лечит — месть горячая калечит.
Память не испорти деткам о себе, как об отце.
Я терпел. Не был терпилой. Больно было нестерпимо.
По младшой страдал безбожно, что порою волком выл.
Старшая со мной осталась. С мамой долго не видалась.
Я просил простить — ведь мама. На уступки бы пошла.
Время шло. Та возвращалась. Говорила, мол, влюбилась.
Так бывает. Ну ошиблась. Может примешь и простишь?
Только время для прощенья уж прошло. Осталась горечь.
Там, где раньше было горе. Стала бывшей. Навсегда.
Я прошёл этот участок. Всё. Решил не возвращаться.
Для раскаяния годы — слишком длинный интервал.
Дети быстро повзрослели. Я любовь нашёл. Решился.
И женился. Сын родился. Вместе счастливо живём.
Отпрыску почти пятнадцать. Дочки первые нас любят.
Нет. Они на нас не злятся. А за что им нас прощать?
Кабы не война все б складно было бы у нас. Да ладно.
Живы ж все. Да были б кости. Мясо после нарастёт.
Мир вернётся. Дочки в гости к нам не раз ещё приедут.
Внуки есть уже. С женою их зовём к нам погостить.
Пусть не всё у нас так складно. Пусть отчасти и коряво.
Крыша кое-где дырява. Да в стихе ненужный слог.
Не всё сразу получилось. И не всё ещё простилось.
Но мы вместе. Жизнь сложилась. В доме главное — любовь...