Один, как сыч. Ни смысла, ни семьи.
Не выползти из вечного запоя.
Живу в каком-то полузабытьи.
Навязчивый кошмар лишил покоя —
что я четыре года неживой,
сквозь труп растёт болотная осока.
Лежу в овраге, кинутый братвой.
Семья мышей шуршит неподалёку.
Весь мир живёт. Движение. Возня.
А мне ни плюнуть и ни сматериться.
Я ощущаю — черви жрут меня,
и копошатся в черепе мокрицы...
Проснусь. Вокруг — сплошная чернота.
Всего трясёт. Нажраться да забыться.
Я ничего не помню ни черта,
но точно знаю — в прошлом я убийца.
В окно взгляну — там даже неба нет —
пространство безысходное, пустое.
И чей-то голос в липкой тишине
ехидно шепчет: "Неба недостоин."
Не сон, не сон, — гудит в башке набат, —
когда же ты прозреешь, бедолага?
Твоя реальность — вечный личный ад.
Ты сдох давно. И сгнил на дне оврага.