А на миру -
Бывает смерть красна.
А дома -
Будет смерть иного цвета.
Я умирал,
Не прожив и полста
(И, собственно,
Досадуя поэтому).
Я умирал.
Я понимал уже
Все планы позабудутся
Бесследно.
И что тогда
Творилось на душе,
Сюда,
Даже записывать,
Не следует...
А утром
Стала белой
Тишина,
Чуть слышно по полу
Прохаживаясь.
Кошкою,
Приткнувшись рядышком,
Спала моя жена,
Даже во сне
Мой пульс
Держа своей ладошкою.
А за окном
Безумно снег кружил,
Укутывал
Громады новостроек.
Так умер я?
Или остался жив?
Меня б,
Наверное,
Любой ответ устроил..