Вторые сутки снег. Начало века.
Фонарь под снегом, глух уже давно.
Который год ему не жалко света,
В моё пустое тёмное окно.
Я по другую сторону и вечер,
И этот белый марш давно вьюжит.
Уже ли век отпущенный конечен,
И для чего тогда на свете жить?
Мои стихи распеленала вьюга,
Толпятся за окном моим и ждут.
О чём спросить нам хочется друг друга,
А, может, затянуть покрепче жгут?
Я ухожу. Теперь я многоснежье.
Колючки белые безропотно сопят.
Они живые, навсегда безбрежные
Родные души раненых солдат.
Одни неисчерпаемая тема,
За ними шёл и жил двадцатый век.
Ни порча, ни проказа, ни экзема -
Свела в могилу столько человек
Война.
Аукнется во внуках наших,
Когда забудется пожарищ дым,
Когда земля родных до боли пашен
Опять придётся в пору молодым.
Слабеет память, вновь сердца на грани,
В них раны старые затянуты судьбой.
Но есть солдат, встаёт на поле брани
И закрывает телом город свой.
Сменился век, война теперь другая,
Война за души от начала вех
Боями человечность вымывает,
Что остаётся? Бывший человек.
О памяти, о совести, о чести
Спрошу живую вьюгу за окном?
Пиши о Боге, - отвечаем вместе,
И оживает старенький мой дом.
<09.12.2021>