Опять река полна листвою.
Но хвоей пыжатся леса,
И дивной чащи непокоем
Зовут грибные голоса.
В тиши предутреннего бора
Случайный хруст под сапогом
Хлестнул, как выстрел мне в упор и
Был так знаком... и незнаком.
Вот бугорки: один, два, третий.
Там, знаю, спрятались они -
Грибы большие, меньше, дети -
Семейство, нашему сродни.
И снова оживает память:
В подвал мы, забежав едва,
Друг к дружке льнём, пока над нами
Крушат Донбасс. Не год. Не два!..
Листву на кочки набросала,
Укрыв живые бугорки.
"Не до грибов",- семье сказала,
Лукошко выронив с руки.