Озером, облаком, тенью.
Крыши – не крыши – ступени.
Птицами, мыслями, светом.
И ни словечка об Этом.
Этом, что пальчиком – в рёбра.
Этом, пугливом и добром.
Этом – на грани фантома.
В каждом отдельном – как дома
в мягких бесшумных штиблетах.
Небо до пяток надето:
только на улицу вышел,
а под ногами лишь крыши.