Мои герои смотрят из меня
по-кукольному честными глазами.
Во мне всегда толкучка и возня,
но кто-то в уголке не дышит, замер.
Сейчас он прыгнет с хохотом на лист
и, будто с горки, скатится по строчке.
А край листа обветрен и скалист,
опасен для героя-одиночки.
Он встанет, пошагает, полетит
и сам себе придумает сюжеты,
и сдвинет мир с насиженных орбит,
не тратя миллиардные бюджеты.
Изменит всё, вернётся внутрь меня,
посмотрит умудрёнными глазами,
а там, как прежде, хохот и возня,
лишь кто-то в уголке не дышит, замер.