В этом мире совсем нагишом,
А душа - словно куртка полезна,
Скромно завис над седьмым этажом,
А внизу ничего... Только бездна.
Слишком много маргинальности, фикции,
Люди просто злые пигмеи,
Им не хватает честности, дикции,
Догорают костром, как Помпеи.
Душа человека - простая одежда,
С температурой сто градусов ниже нуля,
Что волнует ещё, что тревожит?
Них*я, Них*я, Них*я.
Не спасает шапка, шерстяные носки,
Ничего... Даже берцы,
В них душа зажата в тиски,
И по венам бегут килогерцы.
Этот мир тоже беден и наг,
Раны лишь солью намажут,
А ладонь снова жмётся в кулак,
Но после драки кулаками не машут.
Мир укутан, но всё же нагой,
Даже под курткой болен проказой,
В нём одетым будет изгой,
На табуретке готовясь к рассказу.
Сбросил всё, немой мизантроп,
В злобе и гневе подохла надежда,
В язвах проказы и тысяч утроб,
Остались ботинки... и пустая одежда...