Сумасшедших капустниц безудержный лёт
не даёт мне покоя
и спать не даёт,
потому что одна за одной трепеща -
кто с холодным расчётом, а кто сгоряча,
результат одинаков у них, всё одно -
о моё ударяясь оконное дно,
о моё озарённое светом лицо,
рассыпаются вдруг белоснежной пыльцой,
утекают водой.
И опять, и опять,
мне умом не понять и душой не принять
сумасшедших капустниц полночную блажь.
За душой ни гроша, за свечой – карандаш
и бумажное поле рассыпанных слов,
что быльём поросло
да зимой занесло.
Я продрог. Я пророк.
Я безумен и рад,
что пришпилен к окну
в снегопад,
в снегопад.