Уходят славные деньки…
За чередою дней безликих,
Мерцают, словно угольки,
Костры сердец людей великих…
Седую прядь твоих волос,
Степной уже не треплет ветер…
Но душу рвёт простой вопрос:
Кто за свершённое в ответе…
Металл клинка, твоей руки,
Не холодит, увы, привычно.
Хотя те дни ещё близки,
И многих знал в бою, и лично…
Ты скорбь о друге, что погиб,
Надёжно скрыл в своих морщинах.
Но в сердце будто вогнан шип
Пробивший брешь в броне пластинах…
Ещё порой горит огонь,
В сердцах, когда кому-то сложно.
И рвётся с губ протяжный стон,
Когда помочь уж невозможно…