Я пишу эту ночь на поблекших обоях
Тонкой вязью теней растревоженных веток.
Жмётся ветер к стеклу, не нашедший покоя
В опустевших проулках, ведущих к рассвету.
Живописец декабрь снеговою извёсткой
Превращает в шедевр серый контур оконца.
Оплывает свеча жёлтой патокой воска,
Отдыхает в безмолвии тонкая бронза.
Под белёсый напев долгожданной метели
Согреваю внутри нерождённые строки.
Оберегом любовь в изголовье постели
Охраняет твой сон безмятежно глубокий.