В чёрной комнате, в белой постели,
Искоряченный в форме кольца,
Просыпается в понедельник
Дорогой человек без лица.
У него нет ланит с подбородком,
Что у нас виден чуть выше шей.
Он давно стал отмершим ошмётком.
У него нет ни глаз, ни ушей,
Нет ни скул, и ни губ, и ни носа -
Словом, он человек без лица.
Плёнка тонкой кожи белёсой,
Словно саван у мертвеца,
Покрывает его ровной гладью,
А за ней - ничего. Пустота.
Он встаёт. Надевает платье
Под жужжание паута.
Нет значения, где он проснулся,
И не важно, где он ночует.
Он незримо для всех улыбнулся,
Дышит запахом тем, что не чует.
Он выходит на улицу блеклую
По проспектам слепящих витрин,
Сам себя не считая калекою,
Он выходит из дома один.
Над главой его небо качается.
Он на деле счастливее всех.
Наплевать, кто над ним насмехается,
Ведь он просто не слышит их смех.
Он не чувствует горечи фруктов,
Тех плодов, что имеет коммуна.
Он не пробует гадких продуктов,
Тех, что общество ест неразумно.
Он не чувствует вони прогнившего
Мира. Он человек без лица.
Он доволен жизнью не жившего,
Он так рад умным мыслям глупца.
Он не чувствует крохотной связи
Меж душою и миром земли.
И от этого чёрною грязью
Он не режет зеницы свои.
Но при этом, такой же несчастный.
Он живёт выступающей грыжей.
Он не чёрный, не белый, не красный,
Он не серый, не синий, не рыжий.
Его мир соткан тенью иллюзий
Тех, кто смотрит на всё с укоризной,
Он заложник абстрактных дискуссий,
Видит мир он не глазом, а призмой.
Нет ни мненья, не мысли красивой.
Он живёт в тишине и негласно.
Человек без лица. Он счастливый,
Но настолько же точно несчастный.