Ты зря опять переживала,
года здесь не лихи.
Прости, я не на связи, мама.
Прости за все грехи.
Ты зря рвешь душу понапрасну,
ведь домик не сгорел.
Тиха пустыня, и прекрасна,
красна, как кровь от стрел.
Дрова не кончатся однажды,
чужие не придут.
А если будет так – не важно,
вдвоём мы с Богом тут.
Душа моя в Его ладони,
душа моя и плоть.
И я покаюсь, хоть в агонии,
и примет мя Господь.
А между нами километры,
Москва, огонь, мороз.
Мы не на связи, только ветром
доносит запах слёз.
А ты не плач, и станет легче.
Великий Пост держу.
Прости. Пора молиться. Вечер.
На Пасху напишу.
12.12.2021