это странно и уму
непостижимо кучу лет
писать стихи
в стол,
это -- финиш. и, однажды,
сочинить строку сложнее,
чем купить ствол,
одержимый, словно Будда,
раздаёшь огонь до искры,
и очаг -- пуст.
догораешь, и, как будто,
умирает очень быстро
твой поток чувств
без эмоций ходишь улицами,
ищешь чьи-то взгляды,
но своих
нет,
цифровой концлагерь полон,
но живое где-то рядом --
зреет
рассвет,
за границами программ и
микросхем, прошитых в кожу,
может, есть
рай,
но туда, похоже, рано.
так лечи мне раны, Боже,
душу
латай
дивный мир, ненастоящий --
виртуальная ловушка --
игроки спят.
горький кофе. краски неба.
телефонная прослушка.
вечер. бар. яд.
притворимся незнакомцами,
но память, как оружие,
курок жмёт --
я впишу стихи, что ранее
казались мне ненужными,
в свой
блок
нот.
12.12.21.