Слово злое разит на корню –
В жизни всяко бывает...
Я обиду почти не кормлю
И почти забываю.
Но она, вызревая, лежит:
Неприметного лика
Гиблым семенем в недрах души
Плод обид – повилика.
Под снегами зимою жива,
Летом буйно ветвится –
Оплести норовит до жнивья
Золотую пшеницу.
...Семя доброе даст урожай –
И, возможно, великий! –
Только ты его в пашню сажай
Без семян повилики...