Он рисовал, не глядя на модель,
Закрыв глаза, шептали что-то губы.
Со стороны казалось это глупо,
Тогда зачем же голая мамзель?
Она была похожая на ту
Его любовь, что позабыть не смог он,
Хотя других по жизни было много.
Сейчас он память отдавал холсту.
Над домом клён ронял листву
Осеннего изысканного цвета.
А он писал её на фоне лета,
И видел это лето наяву.
Модель скучала, лёжа на боку,
Вздыхала, заводя картинно глазки.
Ей так хотелось хоть немного ласки,
Но, кроме денег, лишь «merci beaucoup».
Она французский знала как родной
От мамы, что позировала тоже
Художникам, делила с ними ложе,
В конце концов ничьей не став женой.
А он писал по памяти своей,
В которой было море, лето, ночь и…
Его портрет был безупречно точен,
Ну, может, кроме высоты грудей.
…………………………………..
Он рисовал и так хотел обратно,
Чтоб с той не расставаться до конца…
Модель не знала своего отца,
А он не знал, что папой стал когда-то.
14 ноября 2020 г.