Хорошо, что ты не икона,
ведь я совсем не умею молиться,
мне все эти святые лица,
если честно,
пустая блажь.
Моя вера, она - вираж,
поворот на твои ключицы,
там где воют в лесу волчицы,
и стоит многолетний стаж.
Там, где сводит до дрожи аж
от любого прикосновения
и соленого внутривенья
протекает во тьме река.
Я же знаю наверняка,
что в тебя поворот - направо,
сразу после разлива лавы
из горячего рудника.
Наблюдаю, как маяка
свет ложится на твои плечи,
и мне сразу светло и легче,
и подъемнее все вокруг.
Заключи меня в этот круг,
где все наше не на продажу,
и я просто сижу и глажу
твои руки,
смотря на юг.