Не такая уж и прямая
эта финишная прямая,
да и финиш совсем не тот,
и плетёшься, себя жалея,
a дыханье всё тяжелее,
словно память тебя гнетёт.
Кто расставил вокруг барьеры
из морали, законов, веры,
а свободных дорожек нет,
от рождения по программе
как в заигранной мелодраме,
где банален любой сюжет.
Даже стрелки бегут по кругу,
обгоняя порой друг друга,
отмеряют кому-то срок,
не сходя ни минуты с места,
никуда в одиночку — вместе,
ненаглядный для нас урок.
Мягкий кнут или горький пряник,
упадём и опять воспрянем,
но куда-нибудь добежим,
через слёзы, глядя как в воду,
через смех или пень-колоду,
как получится — ибо жизнь.
Те, что следом бегут за нами,
накрывая нас как цунами,
утирая нам старый нос,
платят там же и ту же цену,
оставляя туман и пену —
разбиваются об утес.
Жизнь просеет года, как сито,
дети целы и жены сыты,
но несёшься на всех парах,
что за крайней чертой увидишь,
если там же и старт и финиш:
сам из праха — вернёшься в прах.
15.12.21