Я излагаю факт, не причитаю, –
стихи летят, как хворост, в пустоту.
Их просто, примитивно не читают.
Листвы не стало, видно за версту,
давненько распрощались птичьи стаи,
я не прощаюсь, спешка ни к чему,
уход лежит в реестре – неизбежность,
её размеры мне не по уму.
Испытываю сладостную нежность
к мелькнувшему, столь скоро, моему
пути и к тем, кто рядом. Нет дороже
и невесомей ценностей. Стена
непониманья застит свет, но, всё же,
храню, что есть, и путь свой не итожу,
пишу, лишаясь отдыха и сна…