На сердце темно и промозгло, навылет пронзают огни Рипербана,
глухими толчками пульсируют мысли под зов барабана —
держи, не сбивайся, потусторонний ритм!
Пускай он ведёт за собой в чернокнижные прочные сети.
Пусть руки взлетают, как крылья, спадают, как плети —
так пламя внутри горит.
Неважно, обиженный рок или просто болезни роста —
нас может спасти лишь предельное сумасбродство —
сверкающих глаз отчаянное родство.
И если уходит всё, и все неизбежно уходят —
то что остаётся, кроме десятка мелодий?
Решительно ничего.