Я прозой мыслю реже, чем стихами,
И на вопрос, как это происходит,
Ответа нет, а муза за плечами
Мной с ангелами вместе хороводит.
Подбрасывает тему и начало
Выписывает, пальцами играя,
Я подчиняюсь, лодку раскачало,
И мы поплыли, мысли обгоняя,
Туда... В страну, где разные поэты,
Но с одинаковым туманным взором
Бормочут, плачут... И бегут сонеты,
Чтобы "забить" редакторов террором.
Но все единым Духом под защитой,
Ранимые, с крылами за спиною,
Находятся в плену у алфавита
Питаясь сочиненною строкою...
Я чувствую свою чудаковатость,
И, улетая в рифмы, ритмы, смыслы,
На это время будто виновата,
Что зубки карандашики изгрызли...