То у меня в глазах — иль за окном туман?
То ложь вокруг или я сам обман?
И жизнь и сон слились в одно, сплошное...
Мой вечер — странно: "вечер"? — странно вечер долог...
Кто тот — за зеркалом передо мной стоящий?
"Нет, он не я. Да, он не настоящий", —
я говорю себе, но меня точно нет.
И это всё не то, а шутка или бред.
Ведь нет меня: весь мир — одно.
Я помню
одно лишь полотно
Вселенной, мир бездонный.
Но стало что? Свет белый, преломившись,
родил моря, луну, меня и эти вирши.
Кто разложил нас всех на столь широкий спектр?
Палитра древняя в руках и кисть... Творящий Некто
недосягаемо высок...
Нам не постинуть, братья,
ни чувством, ни умом
Того, чей шепот — гром, —
Кто вечные объятья
и белый свет рассёк.
8-14 декабря