Вся жизнь — борьба. Покою — не бывать.
Дал счастья Бог в селе родном родиться.
Я помню было лет мне где-то пять,
когда назначен был следить за птицей.
И ладно б куры, что с них глупых взять?
Лишь проса дай и все они у дома.
Но гуси — это что-то. Им плевать,
чуть что шипят и ущипнуть готовы.
Вертелось помню в детской голове:
"Вот вырасту, получите вы все!".
И вот подрос, но вновь нашлись дела:
нет ни минуты жизнью насладиться.
С рассветом — в школу на краю села,
приходишь — ведра в зубы — за водицей.
В бору сосновом ждут меня грибы,
в реке под ивой притаились рыбы,
а мне на свёклу. Длинные бурты
в душе гасили чистые порывы.
Терзала мысль: "Скорее бы служить".
И надо же таким наивным быть?
Про службу промолчу — там ясно всё:
пространство или время — всё едино.
И если у тебя язык остёр —
копаешь от рассвета к магазину.
Вернулся: свадьба, дети, огород,
скотина и любимая работа:
то ручка отвалилась от ворот,
то трубы прорвало — в саду болото.
Скорее бы на пенсию — нет сил,
но тут парламент — молодость продлил.
Эх! Старость, старость... О тебе мечтаю,
но доживу ль? Теперь уже не знаю.
------