Переплетение ветвей
и небеса,
настолько серые,
что в них
не разглядеть
непреходящее –
оттенки синевы
и то, что называют
твердь.
Твердь Мироздания.
С земли
и до небес
проникновенное,
незыблемое, то,
что называют здесь
потоками ветров,
но это есть.
Бывает боль,
что свету солнца
я не рад.
Бывает так,
что легче видеть
темноту.
Успокоительна
под бледной кожей
век.
Успокоительна,
и так идёт
лицу.
Бывает так,
что мне не хочется
смотреть
на этот мир
и слышать жизней
пульс.
Случись со мной
апатия, и я
не возвращусь…
Пусть восприятие
кричит,
что это – миф:
не может Вечность
умереть, не доказав,
что всё же есть
за пеленою
синева,
что можно легче
жить,
и легче – даже здесь.
Что преходящему
подвластен
человек,
а мне сдаваться –
Равновесие
терять…
А мне сдаваться –
Равновесие
терять…
И потерять его –
утратить всё,
что есть.
Всё Мироздание –
а нужно ли оно?
А нужен я –
убийца радужных
надежд
на то, что "время
новое"
пришло?
"Ты нужен здесь.
Ты нужен весь:
не оболочкой
без души.
Ты нужен здесь
в несовершенстве,
красоте.
Ты нужен мне,
нужны слова
твоих стихов.
Всё Мироздание –
а нужно ли оно?
Всё Мироздание
пусть рушится,
но ты…"
А мне сдаваться –
Равновесие терять.
Случись апатия,
я, Вечный, поднимусь.
Всё Мироздание –
а нужно ли оно,
когда я слышу
только твой –
любимый –
пульс.