Сквозь разочарования, потери,
верней, на почве их, им вопреки,
ты будешь удивлён, но я поверю.
Так воздух пьют на берегу реки
за несколько мгновений до рассвета.
Вода мерцает, ветерок притих
и Вечность, протекая сквозь поэта,
диктует, с придыханьем, новый стих.
Есть тайна в зыбкой предрассветной рани,
пока дневных эмоций дремлет шквал
и тишину, как кожицу на ране,
ещё рассветный гомон не порвал.
В полу-туманном утреннем убранстве,
как кошка, спину выгибает сон
и время растворяется в пространстве,
а местность тонет в омуте времён.
Таинственного времени повадка
становится повадкою строки.
И больно, и томительно, и сладко
вдыхать стихи у дремлющей реки
и, удивляясь, не терять при этом
сознания трепещущую нить.
Пожалуй, «это счастье – быть поэтом»,
поверю, я не пробовал, не быть…
Непрерывность беседы через океаны http://stihi.ru/2021/12/17/991