Улыбаясь весеннему холоду,
Заполняя в тетради графу, -
Я скучаю по Холдену Колфилду,
И по горстке индейцев в шкафу.
По расставшимся чутким родителям,
Не построившим собственный дом,
И по крошечным чаепитиям
Под огромным дубовым столом.
В этих быстрых событиях города,
Безразличных громоздких словах -
Я скорблю по отсутствию опыта
На искусанных снегом локтях.
В этой пьесе, исписанной сценами,
Моё детство - вот лучший кусок -
Муравьиное и драгоценное,
Обезболивающий песок.
В моих пальцах немыслимой сложности,
Где уже не Горят фонари
Есть какая-то доля Сережности,
И какая-то часть Кюри.
280420