Разговорившись с палочкой Коха,
Припозднился на похороны.
У траура белый цвет, а не чёрный,
А гроб оказался удобный.
43 августа минус четвёртого года по Цельсию
Меня не спасли больничные Парацельсы.
Прикурив из ладанки на отпевании,
Наблюдал за фальшивым рыданием,
Но после смерти все становится наизнанку:
Я не картавлю, правильная осанка.
На поминках фрагментами воспоминаний
Каждый собрал из меня гербарий.
Зачем этот траур? Пройдут года -
Я разложусь до магмы и до ядра
И дотянусь до моря и сточных вод,
А от жары - паром в небесный свод.
Вдруг грянет ливень и мама меня найдёт
В капле дождя, что по щеке сползёт.
Смерть - это та же жизнь, только наоборот.