Не хочу ничего: ни вина, ни интима,
Как бы сладостны ни были порознь и вместе они.
Что ни вспомню о них я из прошлого – мимо.
А потратил на это я месяцы, годы, не дни.
Отложились в душе и на памяти – музы.
Я пьянею от них, несравнимо от водки и вин.
Просьбы их и капризы, порой – не в обузу,
В радость мне. Я – любовник, отец им и преданный сын.
Вроде как ниоткуда всегда приходила:
Юной, зрелой уже или дамой в Бальзака годах.
То серьёзная очень, смешлива премило,
Без корысти, без нравоучений, без злобы… И ах!
Исчезала, оставшись в стихах моих, прозе.
Нет, не то говорю: а стихами и прозой самой.
Даже знаю, откуда, кто счастье привозит -
Это Дева Мария то осенью поздней, весной.
Да, конечно. Все музы – посланницы неба.
Что без них музыканты, художники, слуги пера?
Миллионы создавшие что-то, вы в небыль,
Все ушли, превратившись в безвременья прах.
17.12.2021
СПб